Conte du haut de mon crâne

Alice Richard est une illustratrice dont l'univers m'a complètement transportée. J'ai découvert son travail cet automne, écrit un texte pour elle, osé lui envoyer. Elle a osé l'aimer, a commencé à l'illustrer et m'en v'là toute retournée...

J'ai imaginé un conte un peu ... bizarre (c'est le mot, je crois), avec une louve qui veille sur un manoir en feu, une fille qui descend du ciel et un amour étouffant. Je ne crois pas que ce soit un texte pour les enfants. Peut-être pour des petits adultes ou des vieux ados, ou peut-être pour des gens qui, comme moi, aime bien rêver en regardant les images folles et drôles et insensées et magiques d'Alice.

Voilà le début de ce texte. Il semble qu'un éditeur se soit penché avec intérêt sur cette "chose" et que ça puisse se terminer pas trop mal. Enfin, pour nous, parce que pour les personnages du conte, c'est assez mal parti !

1.

Je suis Ari Allistair Arx-Sorensen.

Je vis dans l'aile ouest de La Colombe, un vieux manoir de famille, vieux comme moi.

J'ai cent ans.

Cent ans et des poussières.

2.

Cette nuit, un haut feu a ravagé La Colombe.

Je suis assis, là, Nimis à mes côtés.

Nous regardons le désastre : toute une vie partie en fumée. Jouets calcinés, livres noircis, instruments de musique silencieux, tapis persans et fonds de tiroir.

Tout a disparu.

J'ai tiré des flammes mes souvenirs d'enfance.

Je les ai bercés sous la lune.

3.

Mon enfance, Nimis, Eau-qui-File, l'Amour, les grandes fêtes folles et les petits chagrins séchés à l'herbe haute.

Voilà ce que je vais raconter.

Ma vie.

Comme une fable qui dit : « Je suis vraie. »

4.

Petit déjà, j'étais immense.

Je suis né trop grand : à l'étroit dans le ventre de Mercy Arx-Sorensen (ma mère, vous l'avez compris), j'ai voulu naître plus vite que prévu. A sept mois et dix lunes, j'ai fait mon entrée dans le monde. On m'a mesuré, converti en centimètres et photographié une médaille autour du cou.

Certains furent tentés de me mettre en vitrine dans un musée. Mercy Arx-Sorensen se montra intraitable.

Elle aimait ce fils géant : moi.